El sabio en zapatillas o el placer de conversar

0,0001319 Al escuchar la música de Brahms me deja la sensación de estar ante una de esas personas que en cualquier conversación de terraza o de bar, según la temporada, podría hablar de cualquier cosa sin desperdicio alguno. Uno de esos sabios en zapatillas que rezuman esa modesta sabiduría vital, nada impostada, sino asumida con naturalidad en la maceración del tiempo.

Aunque el hombre también tuviera sus momentos agrios -como es natural-, su música nace en parte de una introspección que bien podría acercarse a ese yo unamuniano, de no ser porque el alemán se muestra más sereno y menos trágico que el español. Sin lugar a dudas, sus notas tienen un poso de sabiduría y profundo calado que nos lleva, a la vez que a sumergimos en los recovecos de la propia obra, a una íntima conversación con uno mismo cuando están bien tocadas. “No hay más diálogo verdadero que el diálogo que entablas contigo mismo”, dice Unamuno.

La conversación nos implicó a todos los presentes: autor, intérpretes, oyentes y, dada la claridad de la interpretación, la hubo entre los elementos que conforman la propia pieza. Diálogo visual, gestual, musical o de pensamiento, que hizo que la forma -la belleza de la forma decía Hanslick- cobrara vida y nos trasladara rotundamente el mensaje de la vigencia, vislumbre en su momento, y hondura de esta música. No es casualidad que muchos pasajes de este Concierto suenen casi impresionistas (más cuando los toca Pollini).

No es que sólo cobrara vida la forma, también el contenido se vio favorecido por el adecuado trato del material. Contenido que no reproduce ningún guión literario -conocidas son las polémicas entre lo absoluto y lo poemático-, sino de esa llana sabiduría que hace que Brahms aproveche al máximo los recursos orquestales, desde un conocimiento absoluto en el devenir histórico para lanzarlo al presente -ayer futuro-, cuando cada uno de nosotros le añadimos el argumento en ese a parte íntimo, donde se hace grande.

Desde la límpida entrada de María Rubio todo sucedió con extremada serenidad, y sin grandes alharacas, con sencillez nunca exenta de la garra y gravedad necesaria, el conjunto de autor-obra-ejecutantes nos introdujo en un discurso que no tardamos en asumir, en los tres primeros movimientos, para acabar, como si tal cosa, en el gracioso -más bien travieso- rondó final.

En la exposición del primer tema se percibió inmediatamente que se cuidaban los detalles, la calidad de la trompa no podía verse más que reflejada en las secuencias que completan la frase de diez compases: el piano con una amplitud sonora íntima pero apabullante en los arpegios y delicada articulación (“perlada y cristalina” de acuerdo con Díaz Gómez en su crítica al recital anterior a este concierto, ver crítica), unas elegantes y empastadas maderas y unas corpóreas cuerdas dieron unidad a un mensaje muy roto sobre el papel.

Bronfman hizo que todas las líneas sonasen meridianamente claras, incluso cuando la textura del piano se densifica. Su mano izquierda sacó todos los motivos que se debían escuchar. En el primer movimiento expuso con solemnidad el tema, ahora completo, en su segunda intervención solista y destacó las brumosas sonoridades del final del desarrollo. La orquesta, compacta y robusta. Traub dibujó con mucho cuidado los inicios del fraseo en el segundo tema de los violines, y dejó respirar las frases para lanzar hacia arriba, con empuje, esas escalas ascendentes tan características de Brahms.

El ‘Scherzo’ -al cual no encuentro nada de “pequeño y gracioso”, sino todo lo contrario, dicho sea de paso- fue profundo y, como indica la partitura, appassionato. El solista con decisión y rotundidad dio paso a unas cuerdas muy articuladas en las cuales el director destacó sobre manera los contrapuntos de chelos y violas. Exuberante resultó el trío y a partir de ahí el pianista mostró uno de sus momentos más inspirados y sentidos.

Lo más íntimo llegó en el ‘Andante’ (no hubiera estado mal menos intensidad en la iluminación del escenario). Cantó el chelo de Mariano García a placer (bonito sonido), expresivo, sereno pero caminando en el tempo. Seguidamente, el piano entró de puntillas, sin hacer ruido, como para no distraernos. Enunció su tema con sincera y emotiva sencillez. Lo sensitivo se apoderó de lo analítico, bendito sea.

Tras este tiempo liederistico, por forma y tratamiento de los solistas (exhibición de pianissimo de los clarinetes en el arriesgado ‘Più Adagio’ central), Traub atacó inmediatamente el ‘Allegretto’, ahora sí grazioso, con tirón en el tempo incluido: grácil la orquesta, compacto y expresivo el tema zíngaro de las maderas y juguetón el piano, como si lo dicho hasta el momento fuese poca cosa. Una travesura de ese Brahms de doble naturaleza: el sabio y el “niño ingenioso, dominante…un puñetero demonio”, decía Clara Schumann.

Con dos deliciosas propinas de Bronfman terminó un sugerente programa -por lo novedoso y por la directa relación dialéctica entre las piezas- que había empezado con dos “estrenos”: Serenata en mi bemol mayor, para 13 instrumentos de viento, op. 7 de Richard Strauss y Konzertmusik para cuerdas y metales, op. 50 de Paul Hindemith.

La primera, respetable ejercicio iniciático, fue presentada por unos empastados vientos por primera vez. El segundo, nunca interpretado en Valencia, convenció a pesar la poca suerte en el inicio de sus dos movimientos: en el primero no encontraron la entonación las trompetas y los tres acordes iniciales del segundo sonaron sucios. En ambas destacaron las trompas, refinadas en la Serenata y poderosas en la Konzertmusik. Muy bonito el colchón armónico de las cuerdas a la trompeta en el segundo tiempo y en general se mostró la fuerza (mit Kraft) que esta música requiere.

Entre ambas piezas Traub, que también es sabio, presentó, micro en ristre, el ciclo de cámara protagonizado por los profesores de la orquesta. Sacó a relucir que su padre, Chaim Traub, en su doble condición de concertino y miembro de cuarteto le había inculcado el amor por la música de cámara y por eso ha propuesto este ciclo. Lo que no dijo es si él mismo tiene algún máster en relaciones públicas, no hay concierto que no se dirija al respetable, e ilustre visitante al que no acompañe.

Entre conversación y conversación, cada uno con la suya, salimos de la Sala Iturbi entre una abrumadora multitud de cabellos canos y enlacados, abrigos de diferentes pelajes y zapatos puntiagudos. La tarde se había pasado plácidamente en un suspiro y como decía una señora al salir: “¡se ve campechanote!”. ¿Sería Brahms, Bornfman o Traub?