El poder de la contención

0,0001796 Puede que por despiste -o puede que no-, uno de los dos periódicos más importantes de Las Palmas se descolgó con una fotografía del concierto de año nuevo para anunciar la intervención en el Festival de Música Canarias de los Wiener Symphoniker. Claro que ni son los Philharmoniker ni tienen su personalidad -el tijeretazo también se nota aquí, y en la presente edición la única estrella mediática que el Festival se ha permitido es Anna Netrebko para las sesiones inaugurales-, pero en absoluto eso quiere decir que la Sinfónica de Viena no sea una agrupación tan digna como su hermana mayor.

Porque la propia raza de sus instrumentistas y los directores que han pasado por su regencia han conformado una orquesta de muy alto nivel, cuyas virtudes han podido comprobarse a lo largo de estos dos conciertos: una cuerda muy seria, una madera suave, un metal añejo y una percusión rotunda; unos músicos que saben escucharse y buscan el empaste entre ellos mientras observan las instrucciones del podio; y que tocan con entrega absoluta y con atención concentrada.
 
Por su parte, Fabio Luisi (Génova, 1959), director titular de los Symphoniker desde 2005, es el típico maestro anti-divo que -atípicamente- une el análisis profundo y pormenorizado de las obras que interpreta con un gesto y una expresión apasionados (aunque para nada efectistas). Está claro, pues, que ni la orquesta ni su director han venido a Canarias a tomar el sol, sino a tocar -dígase ya, estupendamente bien- dos programas bien trabajados, a base de cuatro cumbres indiscutibles del sinfonismo vienés.

El sello mozartiano de la Sinfónica de Viena se lo imprimió el gran Josef Krips, y Luisi ha sabido mantener esa tradición. No tanto porque su Júpiter no comulgue con el historicismo (cuarenta cuerdas, vibrato cómodo, acentos redondeados), sino porque su Mozart es diáfano y luminoso; porque todo el discurso se lee con claridad y con buen ritmo. Los tiempos tirando a ligeros permiten dar todas las repeticiones dando a cada una su carácter distintivo, con una pizca de drama para que se vea que Luisi es también un buen director operístico; y el mimo por las texturas sonoras hace que se escuchen en la proporción justa todas las voces interiores.

La Cuarta sinfonía de Brahms me dejó perplejo. Luisi arranca estirando la primera nota de los violines, pero no para crear tensión, sino para dar a ese movimiento un carácter muy lírico, casi melancólico; el precioso segundo tema en los violonchelos suena como un lamento, y la monumental conclusión se dice con la contención -conceptual y sonora- de quien da a entender que aún hay mucho que escuchar. Luisi prima la cuerda por encima de maderas y metales, a veces reducidos a meros armonizadores, y así el segundo movimiento sale como una rêverie, de modo que el pasaje de la cuerda tras el clímax -que Brahms marca molto espressivo- es de una belleza inefable.

Consecuentemente, Luisi quita agresividad al ‘scherzo’ con unos timbales comedidos, y en el famoso final se deleita en las variaciones más delicadas, para terminar la obra -en buena lógica constructiva- sin demasiadas estridencias. No es mi Brahms, que prefiero con mayor tensión y más fuerza sonora, pero agradezco que alguien me presente una obra queridísima de manera distinta, porque en este caso el concepto tiene una elocuencia y una coherencia inatacables.

Y no creo que fuera por seguirle el juego al rotativo grancanario, pero Luisi y su orquesta agradecieron los aplausos del público con dos de las más conocidas piezas de Johann Strauss: Pizzicato-Polka y Bajo truenos y relámpagos. Lo cual también merece su comentario, porque esas interpretaciones estuvieron en las antípodas de lo que muchas veces se escucha de forma rutinaria el primero de enero: la primera por la sutileza de la cuerda y los matices del glockenspiel; la segunda por el virtuosismo y el vértigo imprimidos a una obra que creíamos sólo circense.

Larguísimo programa para el segundo de los conciertos, por más paralelismos que se quieran buscar entre las obras en cartel. Aunque el precedente del día anterior me hizo pensar que su digestión no iba a resultar pesada. En efecto, la moderación de Luisi hizo que la Inacabada transcurriera como un suspiro, aunque en esta ocasión la cosa me pareció un tanto monocorde: de nuevo, mucho más lirismo que tensión en el primer movimiento (los trombones apenas se notaron), y en el segundo poco contraste en la sección central; pero, también de nuevo, una ejecución de calidez impecable.

La Sexta Sinfonía de Mahler puede convertirse en una obra muy peligrosa si se deja llevar uno por el psico-drama: a esos efectos, o te llamas Leonard Bernstein, o la orquesta te aplasta de manera inclemente a ti y a tu público. Por suerte, Luisi huye de cualquier exageración, y aunque analiza la partitura con microscopio nunca pierde el pulso y hace el discurso transparente: otra vez la contención -tanto más meritoria cuanto que ahora tiene delante una orquesta gigantesca con diecinueve fanfarrias y ocho matracas- se traduce en una interpretación fluída, alejada de tentaciones cataclísmicas.

Luisi hace fáciles los tres primeros movimientos: nada de marchas fúnebres en el ‘allegro’; el ‘andante’ (en segundo lugar, por si a alguien le interesa el dato) emociona no por su carácter lacrimógeno, sino por el cuidado y la templanza en el fraseo de la cuerda; y el ‘scherzo’ suena liviano, con la percusión atada en corto. Porque a Mahler se le fue la olla, porque a un servidor le cansa, o porque a Luisi se le acabaron las ideas (creo que por este orden), el ‘finale’ sí me resultó algo pesadito con sus paranoicos cambios de humor; sin perjuicio de que aquí sí hubo alguna dureza cuartelera en la trompetería.

Nada grave. Lo único lamentable fue que un grupo -numeroso- de impacientes comenzara a aplaudir antes de que se extinguiera el último pizzicato, y mientras Luisi aún tenía los brazos en alto intentando evitar que se repitiera lo que ya había pasado al final de la primera parte.