Primero fue el temor a la soledad en el lento paso por un húmedo conducto. Luego, unas voces confusas al fondo del túnel, la fuerza que nos impulsa hacia arriba y otro pasadizo en el que unas atractivas luces incitaban tanto a continuar como a demorarnos en su contemplación. Al final de esta segunda oquedad, estalló toda la luz, más ruido y una cierta sensación de frío. Suspirando por el sosiego perdido, al fin entramos al lugar donde encontrarnos con la penumbra, la voz… y la palabra: estimulante y dolorosa como un aguijón, como una espuela; o cálida y dulce como la leche tibia.
Y la música: que a todo le da forma, redondeándolo, aguzándolo; que lo transforma todo en sentimiento o pensamiento, en placer o dolor, en llanto o sonrisa; o en risa. ¿Por qué no la risa? Tras el temor a lo desconocido y el choque con el exterior, la función fue como el gozo de haber comenzado una nueva existencia, como un regreso a esa Arcadia soñada en una niñez artística fresca y espontánea y perdida en una pubertad y madurez cerradas por la corrección y los formalismos.
Voz, música, drama… Arte
Sucedió en Los besos de la diva, de Marisa Manchado. Elena Montaña -que como María José Sánchez es una gran artista, por encima del mero concepto de cantante- estaba cantando, actuando, interpretando, creando; en definitiva, dando cuerpo a un personaje sin nombre: pero, gracias a ella, lleno de vida, de alma. Entre el público había una señora que, literalmente, se estaba partiendo de risa y con razón. Porque el desarrollo de Los besos mueve a ello y Montaña es apellido y es sinónimo de cantidad inmensa: la del arte que lleva dentro y nos regala esta ¿sólo mezzosoprano? Lástima que esa risa fresca y estimulante fuera una voz clamando en un desierto: el de la rigidez con que nos planteamos la asistencia a estos actos. Tanta que no somos capaces de reconocer el oasis de arte sin ataduras a convenciones; ni de distinguir entre la dulzura de los dátiles y la profundidad oscura del pozo de Siete piezas para Jorge, y el frescor de sombra y manantial de Los besos.
Elena Montaña y María José Sánchez
Fotografía © 2006 by Xavi M. Miró
El llamado concierto inaugural fue en realidad mucho más: como un pequeño festival de micro-óperas a solo o a dúo. Palabras, sobre un poema de Vicente Aleixandre, es un preludio idóneamente musicado para lo que habría de venir a lo largo de la tarde. Niña arranca las rosas, de Jacobo Durán-Loriga, sobre texto de Luis Alberto de Cuenca, sirvió a Mª José Sánchez para demostrar su gran línea de canto. Catharsis, de Juan Mª Solare, es una interesante obra con sugerencias a autores como Berio y un interesante desarrollo de lo que el autor porteño llama ‘forma variable’: una especie de aleatoriedad, con formas no predeterminadas, a decidir por el intérprete sobre pautas del autor.
Pequeños formatos (la esencia…)
Frívolas caricaturas o pequeños poemas escénicos, como muy bien acierta a indefinirlas su autor, Sebastián Mariné, Diàlegs está formado por cuatro pequeñas piezas en las que Mariné pinta cuatro muestras de la soledad y la incomunicación. En Circuito, vuelve la música de las palabras de Aleixandre como inspiración para la música del canto. Jesús Torres escribe una música llena de luz, que la puesta de Blanco del Dago -tres breves teloncillos horizontales de un bello azul muy caribeño- y el arte de Montaña ponen en el hermoso valor que le corresponde. Maldad es breve. La maldad lo es a veces en su desarrollo: una simple palabra puede matar. Su música es esquemática y precisa. Como una daga.
Entre las dos obras de Manchado antes citadas, la Metamorfosis de Salomé plasma en pentagramas la evolución literaria del mito. Desde el Evangelio de San Marcos, con cuyo original griego y su traducción al latín se inicia, hasta los textos de Flaubert, Wilde, Apollinaire o R. Darío la evolución del personaje literario se traduce en cuatro piezas breves pero llenas de creciente intensidad dramática.
Y, como despedida, Bestiarium, de Mercedes Zavala: la puesta en música y escena de una parte de la venganza poética de Dulce Mª Loynaz contra a su rígido profesor de ciencias naturales. Cuatro breves piezas en las que la compositora madrileña sigue y se adapta de forma casi plástica a lo que ella misma llama "la rotundidad aplastante con que algunos textos se presentan como musicalizables". Y lo hace de tal forma que el texto semeja estar pensado para el canto, y la dureza, el calor y la crueldad se hacen pentagrama preñado de notas y verdad. Brillante final de un espectáculo que ha sabido salirse de las celdas de la forma y de las rejas de los convencionalismos para ser el bravo comienzo de un festival cuya mera existencia es en sí misma un gesto de bravura.
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