Es fácil advertir que algunos oratorios de Haendel son óperas ‘disfrazadas’ o se pueden convertir fácilmente en ópera (Theodora y Semele son dos buenos ejemplos, sobre todo si a cargo de la última está un inspirado Robert Carsen, que en el mundo del barroco siempre ha dado lo mejor de sí). Pero ‘algunos’ no es sinónimo de ‘todos’, y mucho menos que en general ‘haya que’ o ‘sea posible’ escenificar cuanta música religiosa con canto se haya escrito.
El Mesías está en lo más alejado de esa posibilidad porque no cuenta con ‘argumento’, y si hay alguno no parece que Wilson haya encontrado la forma de explicarlo. Es un espectáculo ‘suyo’ en el sentido de que es todo muy ‘bonito’ en cuanto a iluminación y colores, y absolutamente reiterativo en cuanto a ‘poses’ estáticas, movimientos lentos exagerados, gestos bruscos y congelados, todo muy a cámara lenta.
Cuando has visto dos o tres (y yo estoy, creo, por el sexto de sus espectáculos) no hay margen para la sorpresa, y el aburrimiento es total. Hay alguna imagen bonita, algunas otras tontas y/o gratuitas (el astronauta que se presenta sobre el fondo de un video con los glaciares fundiéndose y transformándose en una especie de bomba de Hiroshima, me parece que durante el famoso coro que todos esperan y el único número que se aplaude aunque al final se hayan oído los consabidos más o menos fuertes aplausos).
Pero lo más ‘genial’, además del pobre bailarín que pasa de presentarse con algo así como pañales de adulto a una malla de ballet más o menos normal al dicho traje de astronauta son un anciano que pese a parecer un tanto refunfuñón y con cara de pocos amigos en un momento baila con el tenor la segunda aria del mismo y también aparecen por allí una niña -no sé decirles cuál de las dos que figuran en el programa fue- y una especie de animal/hombre de paja muy simpático que da unas volteretas e imagino que es el bailarín camuflado -pensé en El mago de Oz, pero no creo estar en lo cierto- y hasta un casquivano intento de romance entre tenor y mezzo en el dúo de ambos.
Por supuesto el vestuario es otro elemento típico: el bajo parece inspirado en el Toshiro Mifune de Los siete samuráis, la mezzo (que no contralto) inspirada en la Dama de Elche o similar, el tenor no sé si es un crítico o un payaso pero lleva ropas modernas, y la soprano vestida de blanco o plateado evoluciona y uno desea que no se detenga nunca, porque cuando lo hace se dedica a vaciar y llenar un recipiente con agua en un vaso que desborda y termina por echárselo en la cabeza -por suerte ocurre sólo una vez ya que supongo la intérprete habrá decidido que con esa era suficiente para pillar un resfriado.
Como aquí Wilson se ha ocupado de todo, ha usado también codirectores para todo, lo que tal vez permita comprender algún aditamento que no significa forzosamente una mejora. El coro aparece primero como si fuera a cantar los peregrinos de Tannhäuser, pero luego en serios trajes de concierto. Hay un árbol del revés al principio que al final se gira, unos listones que caen del techo, y el tal vídeo de los glaciares. Pero ‘esto’ se ha presentado como otro título dentro del ciclo de ópera escenificada. Vaya. Como dice la Condesa de Las bodas de Fígaro: ‘guardate qualità ch’io non sapea’.
A
propósito de Mozart, para mayor placer no ha sido la obra original la elegida
sino la revisión que se encargó al genial Wolfgang A. (no sé si lo habrá hecho muy
convencido del valor de su trabajo o sólo por motivos más utilitarios). Y
entonces, claro, en alemán (a modo de ejemplo, las maravillosas arias de
contralto lucen menos que en inglés las cante quien las cante), cuando ninguno
de los solistas es de lengua materna alemana pero dos sí de inglés (aunque en
su variante norteamericana).
Así
transitaron por el escenario el excelente Richard Croft (aunque con inequívocos
signos de veteranía en timbre y emisión), Kresimir Strazanac (buena voz de bajo
aunque todavía hay lugar para mejorar la emisión, en particular en el agudo),
Kate Lindsey y Julia Lezhneva, que fue con diferencia la mejor. Los otros, y me
sorprende en Lindsey (voz siempre bella pero liviana para la ‘parte’), no sólo
no tenían mucho volumen (cosa previsible en un escenario como el Liceu y además
bastante abierto, salvo quizás el bajo) sino que sobre todo se oían poco.
A ello
habrá contribuido un tanto la dirección de Pons que no se parecía ni a Haendel
ni a Mozart sino con suerte a Mendelssohn y en algún momento a Bach revisitado
por Beethoven: la orquesta no estuvo mal desde el punto de vista de la
ejecución material, pero sonó gruesa, con poco brillo y demasiada densidad o
intensidad (vuelvo a las arias de contralto donde, en la segunda, las cuerdas y
los instrumentos de viento solistas parecieron empeñados en luchar contra la
cantante).
El coro, preparado como siempre por Pablo Assante, estuvo bien -algo anémico en los pasajes más contemplativos-, y recibió sus aplausos en el ‘Hallelujah!’, así como al final todos de una sala bastante llena (como siempre los claros se apreciaban más en los pisos altos). Vista la época del año no sé si se nos habrá querido insinuar que el crucificado era, además, Haendel. Felices Pascuas, que habrán pasado cuando esto se publique.
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